всё было так. всегда безобразно. всегда тонны лжи. цепляя маски, которые так никогда и не научишься носить. бояться своих собственных страхов. пытаться побороть их, но всё безуспешно. ты боишься уничтожить корень проблемы. ты пытаешься разукрасить десятки оболочек яркими красками. и каждый раз не оставляешь себе другого выхода, кроме как просто облажаться.

быть собой? это, блять, как? так не бывает. что-то рвётся из тебя, и ты пытаешься придать этому какую-то форму. пытаешься это игнорировать. пытаешься делать вид, что этого попросту нет.

а что видно снаружи? твой камуфляж бестолковый, нескладный, сляпанный на скорую руку. кто-то его замечает и не понимает, зачем он тебе. другие же видят только бардак, с которым ни за что не захотят связываться.

получается неинтересно. тебе вечно всего мало. у тебя вечно, будто бы, ничего нет. и никто не подарит тебе билет на другую планету. да и зачем он тебе, если туда придётся лететь вместе с собой.

ты потерян уже слишком глухо. хочешь быть кем-то найден.

не хочешь ничего.